Ceux ayant vu PRESQUE CELEBRE n’auront pas manqué ce passage où Kate Hudson, jouant Penny Lane le rôle de sa vie, assure à William, le jeune rock-critic, que dès que le moral est en berne, il n’y à qu’à aller chez un disquaire ; là où l’on à que des amis…

Je confesse que des disquaires me laissant planté devant une platine à inter-changer des disques toute une après-midi pour noyer un blues à faire pleurer le plus miteux des vieux noirs aveugles gratteurs de six-cordes paumés au fond du bayou, j’en connais pas des légions. J’aurais plus de chances d’arriver à faire venir un plombier en cinq minutes.

Pourtant la pile de vinyles et de cds emmagasinés depuis deux semaines compensent largement ça…Achetés d’occasion ou neufs à Gibert Jospeh, Souffle Continu…et plus récemment eBay depuis que je me suis mis en tête de posséder tout ce que le groupe BLUT AUS NORD a pu sortir. Si je dois verser dans la collectionnite aiguë et dépensière, autant que je m’y adonne en premier lieu envers ce groupe pour lequel je voue un culte avec une ferveur que même Al-Quaïda trouverait déplacée.

On se pose souvent la question ; à quoi bon ? C’est une saine chose que de se le demander régulièrement. Ce qui l’est moins c’est de ne pas avoir de réponses. Et des réponses, moi j’en ai. Je fixe un cyclope à l’œil lumineux où j’écris des mots qui n’ont de sens que pour moi, je n’écris pas pour les autres. Les aléas des relations humaines ? Pourquoi m’en soucier; j’ai un toit, un métier, et surtout des disques que j’ai traqué, et obtenu sans compter. Pourvu que je sache qu’ils m’attendent. Je passe mes soirées entouré de musique, griffonnant sans cesse des carnets sur ce que j’écoute ou encore sur le Diable et musique rock, un essai dont je traînais l’idée depuis un moment. Je me pose plus de questions sur savoir dans quel ordre écouter mes derniers achats que de savoir quand enfin se décider à remplir le frigo. Je suis le summum du « uncool » que décrit le Lester Bangs fictionnel de…PRESQUE CELEBRE. Encore ! Normal il est de ces choses qui n’ont jamais raison à moitié, un bon disque ou un bon film.

Je disais ne pas écrire pour les autres. Pieu mensonge. Un jour, quelqu’un lors d’une fin de soirée dans un bar parisien, m’a dit après avoir eu connaissance de mon blog, « mec, t’es comme le mec de cinéma de quartier, là [Jean-Pierre Dionnet], tu peux parler de n’importe quelle merde, tu donnes envie de l’écouter rien que pour se sentir un peu comme toi ». Voilà ce que m’avait dit ce chevelu tout en cuir et en bière éventée fut la plus belle montée au pinacle qu’on m’ait faite. A un moment ou à un autre, j’ai DONNE l’envie à quelqu’un d’écouter de la musique Non, pas de la musique, CETTE musique, celle là même qui ne te quitte plus, que tu as découverte au moment où tu avais besoin de l’entendre ELLE.

J’adore John Peel. J’ai récemment relu sa biogaphie par Mick Wall (disponible en anglais chez Orion, à acheter pour une bouchée de pain sur Amazon), et je voulais mettre cette photo de lui. A cause des disques, il avait l’une des plus belles collections au monde, et parce qu’il était un survivant de ce qu’un film comme GOOD MORNING ENGLAND, montre trop vite comme sous naphtaline 60’s ; un dj passionné qui croyait au pouvoir de la musique. Un type capable de dédier du temps à JOY DIVISION comme à CARCASS, parce qu’il sent le « truc » qui fait que le groupe comptera. Certains minets parisiens déforment leur slim en s’imaginant en Mick Jagger mourrant jeune, moi je veux finir en bon vieux geek bedonnant un grand sourire aux lèvres qui sait très bien ce qu’il vaut. Une image un chouia confortable et manquant d’ambition diront certains, un job à plein temps rétorquerais-je, celui de ne jamais laisser la flamme s’éteindre. D’être celui qui délaisse sa guitare pour écouter les riffs des autres, oui mais pour les aimer plus que leurs propres géniteurs ne le feront, parce qu’ils m’auront apporté un « sens ». 

Je disais plus haut qu’on se posait souvent la question « à quoi bon ? ». J’ai ma réponse pour aujourd’hui. Aujourd’hui qui avait mal débuté. J’ai décidé de réécouter le Memoria Vetusta I Fathers of the Icy Ages de BLUT AUS NORD (encore ! bis repetita…), que j’ai récemment acquis en picture vinyl. Le moral dans les rangers, j’ai redécouvert un disque vital pour moi. C’était comme revivre sa première fois mais ce coup-ci avec toutes les cartes en main. J’ai profité de chaque moment que j’avais négligé, parcouru à nouveaux ces contrées que je pensais connaître. Vu à travers des yeux nouveaux ce qui est peut-être une des plus majestueuses pièces de Black Metal, jouant à armes égales avec ses ainés, EMPEROR et BURZUM en tête. J’ai senti à nouveau le frisson originel, semblant possédé par d’infimes moments comme ce passage en voix claire que je n’avais jamais vraiment remarqué, qui est beau et menaçant comme le dernier rayon du soleil couchant au creux d’une vallée bientôt rendue aux ténébres.

Pour ça, oui. Ca valait le coup de se lever et d’affronter un jour de plus.

Quelque chose qui m’avait marqué dans un trajet pour Londres à bord d’un RER du cru, est cette pratique du « Take-away ». Approximativement « à emporter » pour les moins anglophones de mes pourtant méritants lecteurs. S’ils le font souvent à midi pour le déjeuner c’est surtout en matinée, dans les transports où nombreux sont ceux avec leur thermos renfermant le salutaire café. Et non pas de la sauce à la menthe, cochons de français !

Bref, l’autre matin, je sors de Châtelet dans cette désormais fraicheur matinale qui baigne la capitale et plus particulièrement en bord de Seine. Le jour pas encore levé et le parisien de même. Le pied en somme. Au moins je ne poireauterais pas au Starbuck près de la Sorbonne. La passionnante aventure de commander un café à des employés de fast-food au petit matin peut donner lieu à mille calembours à rendre vert Goscinny, Desproges et Franquin réunis. Mais là non.
 

Le café de la semaine dans la poigne droite le badge Navigo dans la gauche, je passe le portique du Métro, puis remet l’un dans ma poche et porte le suivant à mes lèvres. Rassurez-vous je ne me suis pas trompé dans l’ordre.

C’est alors que bien tassé sur un strapontin, alors même que je déguste mon café et le peu de population autour de mon auguste personne, je pressens qu’il se trame un je-ne-sais-quoi de pas très net, comme un poids dans l’atmosphère. Pour résumer, il y a une couille dans le pâté.

J’ai l’œil de Moscou sur moi. La plupart des personnes dans la rame semblent me vouer silencieusement aux gémonies. Pour un peu j’entendrais entre deux ballotements bruyants, les « kss kss » accompagnés du majeur et du petit doigt dressés en ma direction, tandis que les autres sont fermement repliés. Tout ça parce que je consomme un café dans un transport en commun.
 

Ha Rabelais, toi dont j’ai lu le nom au plafond de cette station où je suis monté dans ce train d’infamie. Tu serais bien marri, toi qui voyais l’origine du nom cette ville dans le défoulement urinoire d’un géant. Toi qui conjuguais en cette hardie saillie la finesse de l’esprit latin et la bonhommie bien gauloise…l’âme de la France, quoi ! Aujourd’hui il ne nous reste que la pédance parigote d’un Beigbeder et le gras d’un Cauet indigeste. Et entre les deux, un esprit frileux et parpaillot, frustre et coincé, le plus sordide de tous, celui pour qui derrière la devanture bourgeoise de bon ton, s’entrechoquent les pensées dégueulasses des rabougris de la vie.

Monde de merde.